SONETOS NOVIEMBRE 2012

Autor: Manolo Berriatúa

SEMANA 45

Naturaleza muerta

Me escapo en bellos trenes al ocaso,

pongo a volar las ganas de morir,

invierto en laberintos sin salir

del poderoso embrujo del fracaso.

Pierdo luz y sonrisa a cada paso,

le gano al mar la espuma del sufrir;

derrotado, me dejo seducir

por la risa suicida del payaso.

Voy dejando mis labios y mis manos

en objetivos lábiles y vanos

y en insípidos labios de cristal.

Como si el dios fecundo de la rima

derramara su esperma por encima

de mi alma estéril como pedernal.

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SEMANA 46

Encono

Constreñido en el pecho se hace encono

el atisbo fugaz de haber amado,

cruel destello que al fin ha sublimado

el supremo final del abandono.

Sinfonía cordial fuera de tono,

duda y dolor, poeta enamorado,

perfecto pecador, rey desterrado

que cambió medio beso por un trono.

Lanzo amarras, arrío el horizonte,

me permito una laxa esclavitud

y elijo condenarme a la indolencia.

No vendo el corazón ni me echo al monte,

me recojo, desnudo, en mi ataúd

y reniego otra vez de la existencia.

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SEMANA 47

MAREJADA DE ESPUMAS

Marejada de espumas he tenido

en los verdes alcores de tu pecho,

misterios de un placer desconocido

que hasta ahora vivía bajo techo.

Y hoy voy buscando el cielo, decidido,

harto ya de la espera y del acecho,

y he sido mansamente sorprendido

en la extensa planicie de tu lecho.

¿Cuántos pecados caben en un alma

para opacar la fuerza de su brillo?

Confieso sin temor, con mucha calma,

que has hecho de un dilema algo sencillo:

Opaca la prefiero si consigo

que todo mi pecar sea contigo.

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SEMANA 48

Por ti y para ti

Por ti que aún te aplicas poesía

en esa llaga abierta de la vida,

para ti que mantienes encendida

en sublime oración a la herejía.

Para ti la silente algarabía

de un soneto, tenaz causa perdida,

que en tus manos respira por la herida

casi mortal de la misantropía.

Para ti que has sabido deshojar

los placeres prohibidos de Cernuda.

Para ti que has salido a navegar,

arropada de versos y de pánicos

la triste noche inmensa de Neruda

que naufraga en tus ojos oceánicos.

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