SONETOS MAYO 2014

Autor: Manolo Berriatúa

SEMANA 17

 

Buenos Deseos

 

Que acuda el vino a desfacer entuertos,

que salga el loco a componer sonetos,

que abunden anisetes y amaretos

y se orlen de bostezos los conciertos.

 

Sean ciegos los dioses de los tuertos,

que se suelten el pelo los discretos,

que huyan supersticiosos de amuletos

y se jueguen la vida hasta los muertos.

 

Que se pelen la misa las beatas

y una ronda severa de cubatas

se la marque rumboso el más austero.

 

Que una virgen reniegue de su chulo

y nadie tenga que arriesgar el culo

por la endeble razón de ser sincero.

 

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SEMANA 18

 

Fracaso

 

¿Por qué cantará el cisne, si es mi día?

Quizá querrá robar protagonismo

a quien en los cantiles del abismo

se olvida de olvidar que te quería.

 

Te he buscado y te busco todavía

en la bruma fugaz de un espejismo.

Perdido ya el respeto hasta a mí mismo,

entono como el cisne una elegía.

 

Qué triste criatura es el poeta,

se empeña en tropezar hasta el exceso

siempre en la misma piedra (el mismo beso).

 

Idiota pertinaz, busca una meta

más lejana y más alta a cada paso:

gota de Dios en mares de fracaso.

 

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SEMANA 19

 

Sin queriendo

 

Me diste vida, como Prometeo

a inerte barro le prestó el aliento.

Un beso fue la chispa y el sustento

del hálito vital de este deseo.

 

Cisne incapaz, que fue patito feo

y el roce de unos labios, dulce viento,

dio alas y razón por un momento:

para escapar de un triste mausoleo.

 

Me diste vida casi sin queriendo

y, ahora que reclamas esa vida,

una sonrisa disfrazó la herida.

 

Nací llorando y he muerto sonriendo,

mas a este corazón, de vez en cuando,

se le olvida y aún sigue palpitando.

 

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SEMANA 20

 

Soy apenas mis versos

 

Soy apenas mis versos, mi pecho, casi nada,

tengo mujer e hijos, ensueños y poemas,

medio futuro incierto, algunos anatemas,

la amistad en su sitio, que no la madrugada.

 

Tengo una pena al hombro, pena disimulada

por esa espuma tibia de unas manos blasfemas.

Voy del asma al olvido, de besos a enfisemas

con esperma en los labios y la fe en retirada.

 

Soy la sombra que llora la traición del ocaso,

la imposible amistad de la pérfida luna

y el plomo de la lluvia sobre una mariposa.

 

Yo que acepto derrotas por pulir el fracaso,

con la mirada frágil y el alma inoportuna,

aún malgasto mis noches entre el mar y una rosa.

 

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SEMANA 21

 

Mi humana condición

 

Si hay un dios, me está dando la espalda;

si hay amor, me pilla a contramano,

porque soy lo que soy, un ser humano

que su deuda final en polvo salda.

 

Si hay mañana, más me hundo en el pasado;

si hay estrellas, me aferro más al suelo,

porque sé que en la cúpula del cielo

no cabe un disidente porfiado.

 

Ángel escoria, dios sedimentario

soy, desnudo procaz de carne y hueso,

un remoto dolor de sangre y beso;

 

absurdo y pretencioso corolario

del tedio pertinaz de la razón.

Eso es todo: mi humana condición.

 

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