SONETOS MAYO 2015 Autor: Manolo Berriatúa |
SEMANA 18
¿que no es amor?
¿Que no es amor? Y tú, ¿cómo lo sabes?, si jamás en tu pecho se ha posado. ¿Cómo dices, si nunca lo has probado, que lo retienes bajo siete llaves?
Nunca lo afrentes ni lo menoscabes, que a más fuertes que tú ha doblegado. Es huracán furioso y desbocado contra el cual nada pueden nuestras naves.
Olvida tu soberbia y no le niegues, cuando venga a llevarte de la mano, el dulce claudicar de los sumisos.
Vete con él y dime cuando llegues cómo es posible que algo tan humano te eleve a tan sublimes paraísos.
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SEMANA 19
Despertar
Con mi reloj varado en horas muertas, deseando pecarte ardientemente, tenaz como un suicida reincidente me doy de cabezazos con las puertas.
Las garras que me rasgan son tan ciertas que me voy desangrando lentamente, mientras la vida cruel pasa inclemente hurgando en mis heridas siempre abiertas.
Yo pretendo en estúpido derroche, con patéticos lloros de payaso, que te dignes mis ruegos escuchar.
Y al fin termino, como cada noche, contando estrellas en el cielo raso, matando sueños en mi despertar.
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SEMANA 20
si ya no verte
Si ya no verte, puedo imaginarte; si no vivir, soñarte nada más; si no alcanzarte, luego que te vas, recoger tu fragancia y aspirarte.
Verte reír si no puedo besarte, seguirte cuatro pasos por detrás, rezarle al dios clemente de un quizás que pueda transformarse y transformarte.
Ese es mi Padre Nuestro cada día, la primera oración que al despertar elevo al cielo. Inútil letanía
que no llega siquiera a mitigar la cruel reiteración de esta agonía que no ha acabado y vuelve a comenzar.
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SEMANA 21
guárdate un beso mío
Guárdate un beso mío en la cartera, perdido entre esos papelillos sueltos que llevas siempre alegres y revueltos como inquietos retales de bandera.
Déjame ser tu amor de cabecera, recostarme en tus muslos tan esbeltos, llevarme tus secretos desenvueltos por mis dedos y mi lengua viajera.
Quiero gozar de tu alma inexplorada, de tu cáliz sacrílego y fragante, del sumo galardón de ser tu amante.
Y ofrecerte la mía, tan ajada, mis sueños y mis pasos inseguros y un amor que perviva en mil futuros.
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SEMANA 22
aquellos días
Eran días de amor y cicatrices, de tardes bañadas en alcohol, de deseos varados en formol, de rondas de la casa y de deslices.
Eran noches rotundas y felices que huían de la luz de un nuevo sol, prefiriendo la lumbre de un farol que encubriera los besos aprendices.
Eran dedos al son, contra las cuerdas de guitarras sonámbulas maltrechos. Era el ir a la contra y por activa.
Eran sueños utópicos de izquierdas que fueron convirtiéndose en desechos, dejándonos el alma en carne viva.
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